Когда жизнь выбивает днище и рвёт как бумагу стальные тросы бытия – никто не жалуется на скуку. Наоборот, люди стонут и плачут: доколе, Господи, будешь испытывать нас на прочность? Ибо сил у нас, сирых и убогих, не много, прочность и вовсе скромная. Уже и спим на ходу, и рёбра как стиральная доска, а время скачет вперёд, как сумасшедшее.
Неумолимо отвечает Тот, кто задаёт темп: хотите отдохнуть? Отдохнёте на кладбище. Там хорошо и тихо: трава, деревья и Мать Сыра Земля собственной персоной. Кто на подушке почиет, кто в общей могиле лежит рядком – неважно: зависть покойникам не к лицу. Читать целиком >>Обсудить >>
